VITACINEMA

"En nuestra familia siempre hemos corrido. Sobre todo huyendo de la policia. Es difícil de entender. Sólo sé que hay que correr. Sin saber por qué. por el campo y el bosque. Y ser el ganador no es el final. aunque la gente anime hasta quedarse tonta. Así es la soledad del corredor de fondo."

Así comienza esta película de Tony Richardson

Con 'La soledad del corredor de fondo' adapta uno de los 9 relatos que componen el libro homónimo de Alan Sillitoe.
Supongo que es difícil conseguir adaptar un libro, o un relato como es el caso, expresando esos sentimientos rabiosos y orgullosos de lo que parece destinado a ser un perdedor.
Smith es un joven que vive en un barrio obrero junto a sus hermanos, su padre enfermo y su madre. Su vida está marcada por un profundo desencanto, el paro y una enorme brecha que le separa de las clases acomodadas inglesas. El abandono y el olvido que sufren parece marcar a Colin que aunque parece un chico perdido sabe exactamente donde se encuentra : fuera-de-la-ley.


Eso lo hace caer en un reformatorio, un Borstal, donde pretendían recuperar a los delincuentes con deporte, trabajo y disciplina. Es así como Smith comienza a correr para ellos, como él los llama los dentro-de-la-ley.


He querido hablar de esta película porque la vi hace muchísimos años y siempre la he recordado con claridad. Pero hoy he terminado el libro y el conjunto de los relatos es mucho mas visceral que lo que la cinta de Tony Richardson intenta ser.
La historia contada en el filme es la misma e incluso el mismo Alan Sillitoe adapta el guión pero pienso que algo se pierde por el camino.
Es normal, la pelicula solo se reduce a una de las historias, lo que abrevia demasiado el sentido crítico y narrador del libro.
Así que puedo decir que me quedo con el papel escrito y comprendo un poco mas ese caracter algo grosero y desilusionado que transpiran muchos de los ingleses que he conocido.

El autor nos cuenta, con gran sentido del humor, las miserias vividas tras la II G.M. en Inglaterra por las clases trabajadoras. Nos habla con gran claridad de sus defectos, picardías y miserías pero también de sus desilusiones, sueños y de su personal escapada.
La sociedad clasista inglesa parece poco agradecida con los que han dejado las tripas en numerosas guerras pero acaso no es así en todas partes?.
Destacaría de los relatos el lenguaje de chico de barrio y la frescura de 'La soledad del corredor de fondo'(primer relato); la alegría de 'el arca de Noé' ; y la ternura de 'Ocaso y caída de Frankie Buller'.
Para los amantes del cine la película de Tony Richardson es mas que recomendable aunque yo les aconsejaría que, como yo, se leyeran el libro después y consiguieran percibir un sentimiento mas completo de lo que se pretende decir con esa historia de jóvenes, nada ingenua.

Hace poco leí una entrevista hecha a Michael Caine, actor que admiro desde hace muchísimos años y contaba mucho de ese sentimiento de ser un paria en su propio país. Decía exactamente:
" Soy lo que podría definirse como la peor pesadilla de la burguesía: un cockney con inteligencia, un millón de dólares en el banco y un título aristocrático "

Ahora que se habla tanto de patriotismo, de preocupación y paro en nuestro país me gustaría saber que es lo que piensan en realidad de nosotros esos representantes políticos a los que damos una vida de abundancía y lujo. Y todos los que han seguido viviendo tras la guerra civil española en el mismo lujo y abundancia sin que nadie les haya hecho ningún tipo de reproche ni de juicio.

Bueno vamos a dejarnos de incordiar con ideas políticas y vamos a soñar con algo tan" ingenuo, suave y accesible" como la visión de una buena película o la lectura de un buen libro.

Monsieur Klein es un hombre afortunado, en la Francia ocupada por los nazis, durante la II Guerra Mundial. Es rico, guapo y... no es judío. Parece que nada pueda afectarle ni cambiar su despreocupada vida rodeada de comodidades.
Pero un día un hombre viene a venderle un cuadro porque tiene necesidad de venderlo. Las cosas se están poniendo feas en Francia para los judíos.
Klein le ofrece un precio irrisorio pero el hombre acepta. No puede hacer otra cosa. Al salir ve el periódico de Klein en el suelo y se lo da, es un diario semita pero éste niega que sea suyo aunque su nombre y dirección aparecen en él.
Cuando Klein va al periódico, para saber por qué se lo mandan, descubre que el fichero de todos los suscritos ha pasado al poder de la policía. Y he aquí donde Klein comienza a tener alguna que otra preocupación.
Parece ser que hay otro Monsieur Klein con el cual le confunden.


El director Joseph Losey compone una obra asfixiante en la que el protagonista, Robert, intenta encontrar por todos los medios a un hombre que se llama como él y que pone en peligro su vida.
A través del proceso, Delon irá transformándose de alguna manera en su otro yo, el hombre misterioso que pocos conocen e irá comprendiendo ese otro mundo en él que viven personas perseguidas por sus mismos compatriotas, por la policía francesa.



Para él todo parece un juego y encontrar a este hombre no resulta ya de vital importancia. Es mas bien una necesidad de descubrir un misterio pues Klein vive alejado de la realidad.
Como él vivieron todos los franceses que pensaron que la cosa no iba con ellos, como si los judíos franceses no fueran franceses por ser judíos. Y es que las guerras son momentos en que las personas deben decidir de que lado están.
Nosotros vivimos como Robert Klein, ignorantes, alejados del dolor y la injusticia que sufren otros pueblos pero que puede unirnos a ellos.¿ Son españoles?¿acaso los conocemos?. De momento podemos seguir ignorando todo con facilidad y seguir hablando de cine, por ejemplo, pues todavía nuestro mundo está intacto...de momento.



Una película excelente, una actuación fría y calculada de Alain Delon, una metáfora perfecta para los tiempos que corren.

Hoy quiero hacer un pequeño homenaje a esta enigmatico actor. Alain Delon es mucho mas que un hombre guapo es un actor excelente aunque sus buenas peliculas sean pocas y numerosas las menores, aunque su interpretación supiera enriquecerlas.
De mis favoritas están 'Rocco e suoi fratelli' e ' Il gattopardo' de Visconti; 'Plein soleil' de René Clement, 'Le samurai' y 'Le cercle rouge' de Jean Pierre Melville. Tengo pendiente 'Monsieur Klein' de Joseph Losey, que si puedo veré este fin de semana.

Hace tiempo puse un post sobre él y me apetece recuperarlo.

miércoles 25 de junio de 2008

Ayer, entre sueño y sueño de una improvisada siesta en el sofá, ví algunos trozos de los famosos documentales de la 2. Ya sabeís a cuales me refiero, esos que "todo el mundo ve" cuando le preguntan por sus preferencias televisivas.
Yo reconozco que soy menos elitista y hacía años que no veía uno al completo. Pues, cuando por fin volví del todo, estaba empezando un documental dedicado a los hermosos jaguares.


Aparte de mi simpatía por los felinos y por su incomparable belleza sabía poco sobre ellos.
Según contaban unos biologos que habían viajado hasta Brasil para estudiarlos, estos gatos enormes son casi invisibles para el hombre. La razón es que viven en zonas pantanosas y húmedas escondidas pues, a diferencia de sus primos domésticos, adoran el agua. Los jaguares nadan y pasan gran parte de su vida junto a ríos y pantanos donde cazan, beben y juegan.
Por lo visto empieza a ser una especie en extinción por la caza indiscriminada realizada por los vaqueros y cazadores profesionales que ven en esta matanza un deporte.
El estilizado jaguar posee una mandíbula tan fuerte que mata a su presa atravesando su cráneo con sus enormes caninos. Tiene la cabeza mas grande ( en comparación con su cuerpo) de todos los felinos y la mandíbula mas fuerte e implacable.
Todos esto no los ha hecho muy simpáticos para los dueños de rebaños de vacas que les culpan de cualquier muerte de uno de sus ejemplares.
Sin embargo, los biológos fueron capaces de romper varios mitos sobre los jaguares. El primero es que no son carroñeros sino que siempre matan para comer y ellos captaron a uno de ellos comiendose una vaca muerta al quedarse hundida en el barro, junto a una charca.
El segundo es que siempre matan aunque no se coman a las vacas. Sin embargo, captaron a una madre con dos pequeños llegando a la misma charca. La madre se acercó a una vaca con las patas enterradas en el barro y cuando ella hace intención de defenderse, la madre jaguar se aleja y se queda con sus cachorros. Permanecen allí toda la noche hasta el amanecer jugando entre ellos y pasando de la vaca. Eran escenas enternecedoras donde un felino tan supuestamente peligroso como el jaguar aparecía como un inofensivo gato con sus gatitos.


El jaguar, oriundo del continente americano, ya se ha extinguido en el norte y solo vive en algunas zonas de Brasil y otros paises vecinos donde la selva amazonica es mas inaccesible. Aunque cada vez quedan menos ejemplares.


Su nombre parece proceder del guaraní yaguá (fiera) eté (verdadera). Supongo que eran otros tiempos en que el hombre era su víctima y no su exterminador.

Esta tarde, volviendo a casa en el coche, he visto unos hermosos paisajes que me he atrevido a captar en movimiento...


y han surgido estas curiosas fotografías.


Acababa de llover y habíamos pasado bajo un arco iris...


y las nubes se alejaban por el horizonte...


junto al sol poniente.

Esta película del director John Ford es, aunque no de las mas conocidas, una de mis favoritas.
Un consejo de guerra o juicio militar es lo que le espera al sargento Rutledge cuando llega al fuerte Linton. Es acusado de matar y violar a una mujer y a su padre. Todas las pruebas parecen acusarle y es traído a la fuerza tras huir del lugar del crimen.
El sargento dirige la novena de caballería, un grupo de hombres negros que han vivido parte de su vida siendo esclavos pero que tras la guerra de secesión americana han conseguido su libertad y que idolatran a Rutledge llamándole 'soldado ejemplar' como sobrenombre.
Aunque la película peca de exceso de heroísmo( si se puede decir así) por parte de su protagonista, la historia en sí destaca rasgos interesantes como el marcado racismo contra un hombre que ha actuado ejemplarmente en la batalla y al que se juzga de antemano solo por ser de raza negra. También la originalidad del propio juicio lleno de escenas de humor, muy propias del director, con personajes como el juez, su esposa, las partidas de poker en los descansos del juicio, etc.

Es muy destacable la fotografía, como se presentan los flashbacks, y se va reconstruyendo lo acontecido paralelamente al relato de los testigos.
De todas formas lo que enriquece este wester diferente de Ford es la presencia del actor Woody Strode como el sargento acusado. Strode impresiona desde el principio por su estatura y corpulencia ( fue jugador de futbol americano y luchador profesional). Unido esto a una actuación impresionante en la que vemos a un hombre aparentemente duro y atormentado transformarse en alguien totalmente humano mientras transcurre la película.
Strode trabajó en películas como 'Espartaco' de Kubrick, varias películas de Ford, 'Los profesionales de R. Brooks, 'Hasta que llegó su hora' de S. Leone, y muchas otras menos importantes hasta su muerte en 1994.
Aunque el director fue acusado de racista por la imagen negativa que presenta en todos sus wester de los indios, parece que esta cinta pretende demostrar que mas que racista es un fotógrafo histórico de la sociedad de esa época en EEUU.

La película es de 1960 y aunque la historia que cuenta es de mas de un siglo antes, los derechos de los ciudadanos negros no habían cambiado gran cosa. Es el inicio de las revueltas raciales, de 'los panteras negras', de la concienciación de la sociedad negra, de Martin Luther King y de Malcom X.
En resumen 'El sargento negro' nos cuenta la vieja historia del miedo a lo desconocido, al racismo como prejuicio establecido socialmente y a la injusticia con mayúscula que se ha cometido durante décadas con unos ciudadanos considerados peor que los animales.
Entretenida y con toques de humor y de intriga podemos decir que 'el sargento negro' es una mas que recomendable película de John Ford, es todo un clásico, es una pequeña obra maestra.

En este filme de Luc Besson, un solitario y analfabeto asesino profesional, conoce accidentalmente a una niña. El es Leon y ella Mathilda.
Leon vive solo rodeado por la oscuridad. A excepción de una hermosa planta a la que mima como a un hijo, su vida es sólo trabajo y su trabajo es preciso, perfeccionista y con unas determinadas reglas: ni mujeres, ni niños. Dentro del terrible mundo de un hombre sin piedad, Leon es tierno, incluso bueno.
Mathilda vive en una familia de narcos donde la menos importante son ella y su hermano pequeño. Nadie la quiere , sólo él. Aprende a base de palizas.
Pero una serie de acontecimientos cruzaran la vida del solitario Leon con la de la vital Mathilda y todo cambiará.
Esta historia rodada por Luc Besson no es una obra maestra, pero es un bonito juego de actores. Por un lado, el hierático y perfecto en su papel Jean Reno y por otro, la joven Natalie Portman, hermosa y brillando ya como toda una señora actriz.
Por el camino se quedan Danny Aiello haciendo de italiano mafioso, como de costumbre y Gary Oldman de loco de atar, también como nos tiene acostumbrados.
'Leon' es una cinta de acción, en las que se confunden los buenos y los malos como le gusta hacer tanto al director y con la que se rompe un tanto con los estereotipos de asesinos apuestos y damas encorsetadas y encontramos a un pobre asesino solo y manipulado por un jefe italiano y a una "Lolita"dulce y atolondrada que no llega a seducir más que por su inocencia destrozada.
Solo por eso quizá hay que verla: por no poder clasificarse como cuento con final feliz, ni como peli de acción, ni de amor. Y, a pesar de todo, seduce como historia.

Como hace tiempo que se me acabó la cuerda voy a ver si trayendo al mundo trazos de mi blog perdido vuelva con él la inspiración. ¡Que lejos parece todo!. Así comenzaba

lunes 26 de mayo de 2008

Está anocheciendo. En unas horas estaré cenando con mi escasa familia. En el pasado era otra cosa. Y es que las navidades son para los niños.
Hace muchos años, cuando era muy pequeña, volvía del colegio con las vacaciones y hacía un frío terrible. Pero que poco importa el frío o la lluvia cuando uno está feliz y se es pequeño. Nos paramos, un grupo de niños y yo, en la fuente de la plaza del ayuntamiento, y entonces comenzó a nevar. Eran suaves, delicados, sutiles. Puse mi mano y observé varios copos de nieve y sus maravillosas formas geométricas todas diferentes. Aquel fue un día bonito. En el bolsillo del abrigo guardé un par de mantecados de la comida de navidad del comedor del colegio y, en cuanto llegué a casa se los dí a mi madre, con ilusión.
Son recuerdos dulces, como las bolitas de coco pero que se atraviesan en la garganta, como los mantecados y dejan un regusto amargo como los mazapanes.
Ahora todo es distinto, pero está bien. Como menos dulces pero me doy mis caprichos y cuando los como los guardo en mi memoria, en vez del bolsillo, para dárselos a mi madre, a la que invito en mi mente. Todos vuelven: mis abuelos, mis padres, mis hermanos, mis tíos, incluso mis amigos. Algunos perdidos, otros lejanos y demasiados muertos. Pero hoy vienen conmigo y mi familia, la que permanece a mi lado como una roca, a pesar de la tempestad de los malos tiempos y por eso soy feliz.
Hoy nos llamamos por teléfono y nos felicitamos y cuando vamos a dormir soñamos con nuestros seres queridos ausentes, dormidos, exquisitos como un dulce de Medina.

Una de la actitudes que más me tocan las narices, a estas alturas de mi vida, es ese puto buen rollito.
Cuando entras en contacto con un pequeño grupo social, ya sea en tu trabajo, disfrutando de tu ocio, en asociaciones o demás formas de interrelacionarse; siempre corremos el peligro de encontrarnos con esos amantes de el buen rollito.
Es esa actitud políticamente correcta (si el grupo es conservador) o 'transgresora' ( si el grupo es de tendencia mas liberal). Da igual la postura que tengan, lo que resulta una mierda es como lo piensan.

He conocido a mucha gente que creía dominar toda la extensión de su mundo con su buen rollito. Una de mis ex-amigas tenía tantos compromisos sociales que apenas daba a vasto. Si querías verla tenías que acompañarla a alguno de sus almuerzos, cenas, salidas, reuniones y fiestas con su grupo de amigos/conocidos que compartían su tremendo buen rollo. Incluso yo llegué a flipar con todos estos chicos y chicas siempre felices, elocuentes, chistosos, perfectos. Como muñecos de ventrílocuo manejados por una gran mano social anónima. En esas reuniones no se habla de soledad real, ni de tristeza, de nada personal. " Si tienes un problema acude a terapia de grupo" me dijo mi ex-amiga amenazante un día que me pasé de sincera con ella.

Me costó tiempo calarlos.Tienen su rol bien aprendido pero ahora los veo al primer vistazo.
Algunos acaban con cierta tendencia al alcoholismo pero quién va a darse cuenta entre tanta cervecita, después copa, etc, etc. Otros separados de sus parejas y con problemas de custodia. Es difícil interpretar esa pantomima eternamente y , en casa, se suelen desinflar. Pero algunos otros, los que viven solos, sin temor a que nadie les ague su perfecto mundo, acaban por creer sus propias mentiras y llegan a extender su milimétrica vida social hasta el ámbito privado. Éstos, son unos verdaderos desgraciados. Suelen ser el centro del grupo, el alma de la fiesta, siempre ocurrentes, geniales, y un día te enteras que se han tirado por la ventana y todo el mundo conocido se pregunta:
-¿como es posible?
-no me lo puedo creer


Si tuviera que contextualizarlo en un filme este sería desde luego 'Gosford Park' de Robert Altman. Esa actitud, por encima del bien y del mal de estos ingleses, les viene como anillo al dedo. Tanta elocuencia, tanto control sobre las apariencias, tanta frialdad, crueldad y tanto miedo a la serena realidad. Esta reunión acaba con un crimen y es que este tipo de personas deberían acabar mal y el director hace justicia.

Hace siglos, Hispania pertenecía al Imperio Romano y tanto la justicia, los negocios, el idioma o sus habitantes pertenecían a él. Ahora es más sutil. El poder del Imperio está en los Medios de Comunicación, en la Economía. Nadie jode a la economía del Imperio.
Y ahí están mis chicos ' buen rollo' para consumir desde la ropa hasta el papel higiénico que el Imperio exige. Y lo mas gracioso de todo, son esos chicos en versión chicos y chicas malas. Esos que escuchan música alternativa, visten ropa supuestamente alternativa, van a bares alternativos. Y de vez en cuando se compran cocaína y se lo montan a lo Paris Hilton, en plan prohibido. ¡Como mola!.
Pero alternativo-a de qué?, es que acaso no lo produce todo ello el Imperio?.
¿Quién se enriquece con su supuesta actitud alternativa?
Los grandes hombres de negocio de nuestra parte del mundo, amasan fortunas con nuestras adicciones con la mas absoluta invulnerabilidad.
Aún me encuentro con estos superados chicos/chicas buen rollito y siempre quieren dar a todo el mundo una lección de como vivir, de como pensar, de como sentir.
Yo procuro contenerme y sonreir de vez en cuando. Pero, a veces, me gustaría decirles que todos pertenecemos a esta sociedad que nos engulle pero a algunos nos gusta conocer el barro que pisamos y que por favor se metan su puto buen rollito ...bueno, ya me entendeís. Aunque nunca les digo nada porque lo que realmente siento por ellos, mas que rabia, es pena.

Ayer murió mi tío M. tras una larga enfermedad. Decidí entrar a despedirme del cadáver y lo vi como dormido, indefenso, como un ángel abatido por un disparo. Le acaricié la cara huesuda, hermosa, fría que tanto me recordaba a mi madre y le dí un beso en la frente de despedida mientras le prometía no olvidarle.

Es extraño, aunque estaba evidentemente muerto aún no me hago a la idea de pensar en él como en alguien que se va de nuestras vidas. Pienso en él cuando yo era pequeña y me iba de vacaciones con mi tía, mis primos y él. Muchas veces pensaban que yo era hija suya de un primer matrimonio por nuestro parecido. Era alto, guapo, risueño, con un bigote de galán de cine que le quedaba muy bien y unos bonitos ojos verdosos. Podría ser un actor italiano, o francés con ese pelo de Delon y sus finas manos de Mastroianni pero en realidad era químico.

Era un hombre inteligente, de fuerte carácter que amaba profundamente la vida.
Mis primos dejaron de oír su voz ligeramente ronca y melódica a la vez. Siempre bromista y que se atascaba algo cuando empezaba a hablar pero enseguida corregía. Se ha llevado años olvidando su sentido del humor, el cariño hacia su familia, sus gustos y aficiones, sus sueños, su pasado, su vida entera. Hasta que olvidó respirar y una pequeña gripe acabó con su escasa resistencia a vivir.

Le veo y me veo sentada, mirándole con esos ojos grandes de niña que quiere observar todo como si el mundo mismo pudiese atraparse en una mirada. Es joven, es feliz, está vivo y apenas se da cuenta de que le miro, le admiro, le quiero. Se me cae la baba mientras bromea y cuenta anécdotas de sus viajes al extranjero y aún conservo la emoción de su llegada.
Siempre traía juguetes increíbles. Aun recuerdo la pizarra mágica o aquel perro que andaba. Mi madre lo colocaba todo encima del armario para que durase miles de años. Aún deben estar por mi casa, en alguna caja olvidada.

No entiendo ese sentido práctico de la muerte. No creo en la gente que dice que tenemos que resignarnos y seguir viviendo. Seguimos porque es lo que hay y no nos resignamos, nos aguantamos simplemente. Y que se metan su salvación y su buen rollo donde les quepa yo me conformo con vencer a la muerte, con mis recuerdos. Pero a pesar de todo duele, duele mucho, como un puñal de fuego en la garganta.

Aquella tarde, antes de irme, puse a grabar una película que la programación del periódico consideraba buena. Le dí a REC y comenzó. Decidí ver el principio y acabé olvidando mis planes y la vi entera, sin pestañear.
Cuando me fui estaba extasiada y conmovida, lo que debe conseguir una buena película y ya apenas consigue producírmelo ninguna.
Cuando vi a mis amigos les dije lo flipada que me encontraba con aquel filme que acababa de ver y entonces él me dijo: "Homicidio..., claro... es que es de David Mamet".
Yo no sabía nada de Mamet y aquella noche y muchas otras aprendí que es un maestro de la intriga, un guionista fantástico que ha hecho auténticas maravillas como 'American Buffalo', 'Casa de juegos', 'Glengarry Glen Ross', 'La trama' y 'Homicidio' entre otras.
'Homicidio' habla de la sección 203 Homicide de una comisaria donde trabajan dos amigos. Uno es interpretado por Joe Mantegna y el otro por William H. Macy. Como en toda buena historia, los pequeños detalles desencadenan una serie de sucesos que irán arrastrando a los protagonistas al final de todo su mundo estudiado al milímetro.
A Bob (Joe Mantegna) se le rompe la funda de la pistola y ese hecho y el de ser judío le llevará a verse envuelto en un caso que no era suyo y a dejar a su compañero solo en el gran caso que iban a resolver.

"Bob, yo soy tu familia" le dice su compañero medio en broma, medio en serio, y esa declaración de lealtad que Bob traiciona movido por unos prejuicios y un grupo que sabrá acercarlo a su bando. Y Bob olvida su deber.
Esta película es una red de personajes y actores que volveremos a ver en muchas de las obras de Mamet y, sobre todo ,es una encrucijada de sentimientos y sucesos que nos irá arrastrando, como al mismo Bob, hacia un final incierto.
Así mismo me pasó a mi pero reconozco que el conocer esta película y a David Mamet me llevó a conocer a una de las personas mas importantes de mi vida.

Anoche la volví a encontrar. Cambiando tontamente con el mando a distancia y volvió a seducirme. Y es que si hay algo de lo que son capaces Joel y Ethan Coen, es que su trabajo, él de ambos, esté tan compenetrado que surjan maravillas cinematográficas como esta película.




'Miller's crossing' es mucho mas que cine de gangsters. Es una de esas películas por la que no pasa el tiempo. Con un vestuario impecable, una fotografía única y un grupo de actores tan bien escogidos para sus personajes que parecen creados para ellos. La ambientación es perfecta y la historia solo es una mera excusa para enseñarnos como las personas aman, sufren y odian en cualquier época, lugar o cirscunstancia.
Luego está, como en toda buena película que evoque al cine negro, unos mafiosos ( Albert Finney y Jon Polito); un alcalde y un jefe de policia corruptos (Richard Woods y Thomas Toner); un judío tramposo (John Turturro) y unos cuantos matones que representan a todos los personajes que cabe esperar. Y por supuesto una historia de amor (Gabriel Byrne y Marcia Gay Harden).




A pesar de todos estos adecuados elementos, nada es previsible, cansino o repetitivo en este filme. Se puede ver 1 o mil veces y siempre te emociona ver al irlandés Leo O'Bannon, disparando una ametralladora, mientras suena 'Danny Boy'.
La historia es mejor verla, disfrutarla, visionarla. Las palabras no hacen mérito.
Me gusta encontrarme de vez en cuando esta peli, mientras cambio con el mando a distancia y entre tanta mediocridad me paro a disfrutar de una obra maestra.

Hoy ha llegado, sin avisar, como un familiar intruso en tu casa. Como siempre arrasándolo todo, sin compasión. Sin ningún sentimiento de cariño ni respeto. Es cosa de su carácter, taciturno e individualista y también, a pesar mío, destructor y caótico.

Con ella no se sabe, se pierden los estribos y se olvidan las metas y los caminos recorridos. Se olvida quien se es y quién se ha sido. Ahora solo eres un títere a su merced y dejas de escuchar las palabras de aliento de tus seres queridos. Solo su voz se oye, tétrica, como una voz de ultratumba y ensordecedora como un enorme amplificador colocado en tu oído.

No sabes cuando se irá. Nadie manda sobre ella y ella manda sobre todos. Algunos han sabido ignorarla pero yo soy su esclava cuando llega, altiva y hermosa.
Sí, hermosa. Porque su destrucción nace de la esencia misma de nuestra existencia y al menos es veraz, como la vida misma. No engaña a nadie pero es tan terrible el espejo en él que nos hace vernos.

Quisiera matarla, atravesar con una daga su hermosa compostura pero temo, que al rasgar su túnica salga la sangre de mi cuerpo. ¿No es acaso mi sangre la que alimenta su existencia?. Mi corazón late con ella y lo aprieta en sus manos hasta hacerme sentir un nudo en la garganta.

Mi hermosa dama, mi implacable Tristeza, quisiera abandonarte y dormir y que al despertar te hubieras ido y poder seguir adelante con mi vida. Pero cuando apareces, me sumerjo en tu mundo y olvido mi nombre, mi mundo , mis promesas y acabas siendo el timón que me guía.